Carta a todas las páginas encarceladas de mi cuaderno rojo

Encarceladas. Sí, encarceladas y censuradas.

Palabras dibujadas con cuidado, a tinta negra. Entre manchas de café.

A veces tan leídas, meditadas e indecisas que están por completo encerradas entre barrotes trazados con rabia.
_____________No puedo evitar disculparme ante vosotras.
Os pido disculpas porque sólo vais a ser leídas por mí. Y por nadie más.
Aunque me cueste reconocerlo seré una dictadora ( qué palabra tan horrible... nunca pensé que llegaría a ser algo así...) Soy una dictadora de vuestras libertades.

¿Por qué? Porque quizás sois demasiado directas y sinceras, o porque sois indecisas. A veces también soñadoras. La mayoría de las veces irónicas y metafóricas (sí, de esas sois muchas). Sois filosóficas y a veces me hacéis viajar.

Pero la verdadera razón por la que os encierro es porque sois un reflejo traducido a tinta de mi misma.

tarde en casa

No sé muy bien si te lo he contado ya, pero mi habitación esconde el objeto más maravilloso del mundo (al menos, para mí).



Se trata de una maleta de cuero.



Sí, sí, una maleta, de esas que se utilizan como un baúl, de las que tienen dos cerraduras de metal a los lados del asa y cuyas esquinas aparecen reforzadas.

Creo que ya no recuerdo cuánto tiempo hace que está en la segunda repisa de la primera estantería de mi cuarto. ¿Diez años? ¿Quince? ¿Tal vez veintiuno? Y sin embargo sí recuerdo qué fue lo primero que guardó... ah, por si no te lo he dicho, ella siempre ha escondido "lo más valioso" de cuanto tenía! "Lo más valioso" es ese objeto que llegado el caso ( y esperemos que no llegue nunca...) en un supuesto incendio sería el que salvarías.

Y tú pensando: "Ya sé dónde guarda Elena su dinero" ... pues no! Qué poco me conoces... nunca haría que el dinero ocupara un llugar tan privilegiado como este...




GUARDA TESOROS

Lo primero que recuerdo haber considerado como un tesoro fue una revista. Y después de tantos años la sigo considerando como tal:
-Ilustraciones con sabor a navidad. Letras de colores. "El País".
-y junto a la revista, una tortuga cubana.
-y junto a la tortuga, una libreta celta.
-y junto a la libreta celta, un trozo de papel de regalo.
-y un diario de papel de aguas.
-y un lápiz de rama de castaño.
-y una canica de vidrio blanco.
-y un libro antiguo escrito en italiano.
-y una historia de lechuzas.
-y una fotografía antigua de mis abuelos.
-y unas gafas antiguas.
-y el envoltorio de un bombón suizo.
-y un marcapáginas pintado a mano.

-y una carta dirigida a tí que nunca me atreví a enviar.

Escala en Japón.

Hoy me apetecía viajar ( algo que no es demasiado raro en mi que digamos... )
Explorando por este universo llamado internet llegué hasta Japón. Y no podía volver sin traeros una postal de sus luces de papel.

Un susurro. Despierta entre sábanas empapadas en el sonido de la mañana. El día comienza nácar, brillando entre agua de cuarzo.

Quiere que este silencio sea infinito. Que se pare su reloj. Que no exista nada más allá del umbral.




Y entonces vuelven sus sueños para hacerla huir de allí. Camina entre bosques del Norte, fotografías de baúl, entre cuero dorado y entre serpientes.




Un susurro. Despierta arropada, escuchando notas de gorrión. La mañana gélida ya empieza a abrirse en sus latidos. Un error.

Tiene que irse.
Segundos, minutos, ... un instante.
Se levanta envuelta en el crujido de las telas. Pero entonces, otro susurro : "quédate".

Historia de un buscador.

Esta es la historia de un buscador.
Alguien que busca.

Que busca sueños de humo.
Que busca arena de plata.
Que busca 'lo lejano', muy cerca.
Cristales de nubes.

Está buscando cofres de cereza.
Está buscando madera vidriada.
Está buscando caminos de letras.
Mercadillos de estrellas fugaces.

Ha buscado luces de sombra.
Ha buscado reflejos rotos.
Ha buscado tiempo de oriente.
Cascadas de canela.

Que busca ventanas para reptiles.
Que busca brocados de sándalo.
Que busca aromas de celosía.
Farol de ébano irisado.

Esta es la historia de un buscador.
Alguien que busca...
...busca, pero no necesariamente encuentra.

VIAJE

Mirada de luz. Ojos carbón.

Pasillos desiertos hundidos en la madrugada.
Está sola. Perdida entre acordes de guitarra,
escondida de un mundo de lluvia mostaza y cereza.

Frío de verano. Noche de focos.

Silencios gélidos acomodados donde duele.
Está esperando. Intenta enredarse en sueños,
arropada bajo un río de libros y pintura seca.

Y él camina
viaje granate.
No hay puerto. No hay faros
sólo el mar.

...
...
... paseo temprano
olor a café
cacao
colores de niebla
reflejo de fuego y miel
... pájaros bailando para el sol
destellos de frío

...
...
... incienso.

montmartre

tarde en montmartre. un carrusel y palomas.